Честно... Вот не люблю рифмованные строки, тем более когда они не в песне...
Но вот от этого - офигел... Честно, ребята...

Музыку написал Васильев ("Сплин")...
Стихи написала и наговорила девочка из Питера Аля КудрЯшева...

Выложил вот сюда...
http://oskin.ru/pub/chrysler-dodge/upload/Alya_Kudryasheva/

Особенно убила "3-2-1..."
http://oskin.ru/pub/chrysler-dodge/upload/...yasheva/034.mp3

А вот ЭТА - добила окончательно...
http://oskin.ru/pub/chrysler-dodge/upload/...yasheva/003.mp3

Нельзя так...

Неужели я настолько стар что меня начали цеплять за живое такие "вещи"?
Странно...

(Спасибо Алексу Дубасу... "Silver Rain" FM 100.1...)

P.S. "Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне..." © Аля Кудряшева

ты, старый проклятый еврей, где ты всё это выискиваешь??? почему ты всё это видишь, а я только когда мордой тыкнишь???

Не знаю, дорогой мой...

(Сейчас сижу - слёзы глотаю... Разве это нормально?...)

Сергей, наверное это и правильно!!! Ведь почему-то всё это взрывает обычное течение........

Наверное нет...
"Обычное течение" ЭТО никогда не взорвёт...
Это останется для тебя, для меня и ещё для двух десяток "эстетов"... И всё...
К сожалению ЭТО больше никого не тронет...

Выпьем? :)

К сожалению, ДА!!!

почему???

Вот и я о том же, дорогой...

С тех пор и пью...

"И пил уже не так, как пил у Карачарова, нет, теперь я пил без тошноты и без бутерброда, из горлышка, запрокинув голову, как пианист, и с сознанием величия того, что еще только начинается и чему еще предстоит быть."
© Веничка Ерофеев...

"Господи! Дай мне силы изменить то, что я могу изменить. Дай мне силы принять то, что я не могу изменить. И мудрости, чтобы отличить одно от другого."
© Курт Воннегут...

А потому что ....

(Неужели тебе и вправду нужно это объяснять?)

:)

Сереж, ведь нас разделяет некий промежуток жизненный. а что-то такое ты находишь, что и меня выдергивает из размеренного порядка...

Какой???
Где ты видешь этот "промежуток"... Сможешь объяснить?

Мне 45... Сейчас...
Я слушаю стихи этой Али - "Три - Два - Один" и реву...

Жутко реву....
У меня есть что вспомнить...

Ну и где я неправ? :-)

ну, пусть те самые 15-ть, хотя бы! и у тебя есть что вспомнить по сравнению со мной. но эти стихи и меня дергают...

Мне жаль, что тебя не застал летний ливень
В июльскую ночь на Балтийском заливе,
Не видела ты волшебства этих линий...

Волна, до которой приятно коснуться руками,
Песок, на котором рассыпаны камни,
Пейзаж, не меняющийся здесь веками.

Мне жаль, что мы снова не сядем на поезд,
Который пройдет часовой этот пояс
По стрелке, которую тянет на полюс.

Что не отразит в том купе вечеринку
Окно, где все время меняют картинку,
И мы не проснемся наутро в обнимку.

Поздно
Ночью
Через все запятые
Дошел, наконец, до точки.

Адрес,
Почта,
Не волнуйся,
Я не посвящу тебе больше ни строчки.

Тихо
Звуки
По ночам
До меня долетают редко.

Пляшут
Буквы,
Я пишу
И не жду никогда ответа.

Мысли,
Рифмы,
Свет остался,
Остался звук, остальное стерлось.

Гаснут
Цифры,
Я звонил,
Чтобы просто услышать голос.

Всадник
Замер
Замер всадник,
Реке стало тесно в русле.

Кромки,
Грани,
Я люблю,
Не нуждаясь в ответном чувстве...

© А. Васильев

Виталь, ну ничем не удивил! А Александр, МОЛОДЕЦ!!!

Дай, Бог, дорогой мой, чтобы тебе нечего было вспоминать...
Но я очень рад, что эти стихи дёргают не только меня...
Это очень отрадно...

А правда прикольно? Она настолько "мортальная" что даже интересно...


Всё нормально!
Я ОЧЕНЬ уважаю Васильева, но это - перебор...
:-))))

Мне вот просто интересно - тем кто вырос в Питере, у кого любовь это белые ночи, отражение закатного солнца на финском заливе, гранитные берега и желтые фонари на улицах в августе - вот мы этот текст так же как москвичи воспринимаем? (просто действительно интересно)

p.s. Для меня наверное эти стихи Васильева это что-то личное, что-то домашнее...

Виталь, нет - всё вы воспринимаете иначе. не хуже - не лучше. искренне говорю, как человек часто бывающий в вашем городе. в этом красота!!!

Весь прикол в том что это НЕ стихи Васильева...
От него там только музЫка...

А вот все стихи пишет и наговаривает - некая девочка Аля...

На мой взгляд это очень здорово...

Только на мой ???

шикарно

+1

...Следующим номером нашей концертной программы выступит мировая исполнительница русских народных песен, хорошо известная в Марьиной роще - Варвара Ивановна Годлевская.
Варвара Ивановна! Пожалуйте!... ©



Вы что серьёзно? Не, правда - ВЫ СЕРЬЁЗНО???!!!

Ну мне тоже иногда хоцца беляш скушать уличный, но я держу себя в руках... Мия ладно, у него мацацыкл, он падает с него , но глубокоувлажняемый Serg...

Давайте спишем этот душевный порыв на полуночную мужскую тоску, одиночество и кризис среднего возраста )))

ЗЫ: Виталь! Ну ты то чего сюда полез со своими мостами разводными?

МуЗЫка.((
Просьба!!!
"Заливку" не трогайте, я друзьям ссылку разослал!

стих "3 2 1 " блин очень интересный...

Не, ну ты время поста видел ваще, день недели?

...я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. ....
Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне. (с)

А меня тоже стихи девушки Али взяли "за грудки", как в схватке. Мне 41 и тоже многое бывало, а вот троогает. Хорошо это.

На самом деле, относительно давно читал это стихотворение, действительно являющееся прекрасным шедевром сетевой литературы.. Мне кажется, что сейчас вообще очень высокие требования к творчеству, потому как с развитием интернета, конкуренция среди пишущего народа достигла невиданной остроты и если выложить какое нибудь стихотворение, написанное классиком и не сказать кто его написал, то эту "дрянь" и читать никто не станет..
Вот, тоже замечательное произведение одного великолепного поэта, с которым мы как-то пересекались на одном литературном сайте..

_______________
Алексей Порошин

Ночное дежурство.

В анфиладах палат полумёртвый мерцающий свет.
Отделение смертников. Страшно. Преддверие ада.
Я обычный интерн. Первогодка. И только бравада
Помогает мне ждать затянувшийся зимний рассвет.
Гулким эхом разносится звук полуночных шагов,
Душный воздух палат пропитался отчаянным страхом.
Здесь больные тела ежедневно становятся прахом
И уходят досрочно в сиянье иных берегов…
В боковом коридорчике шёпот, и дверь в кабинет
Приоткрыта чуть-чуть. Ну и что там? Пора поругаться.
Это что за…
Осёкся.
Девчонка.
Пятнадцать?
Семнадцать?
И дрожит, как в ознобе, неясный её силуэт.
Не заметила. Молится. Перед огарком свечи
В белоснежной рубашке до пят, точно в постриг монашка,
И худые лопатки, как крылья, топорщат рубашку…
Прерывается всхлипами шёпот в безумной ночи:
- Бог, я правда умру?!
Значит правда. Ответа не жду…
Ты прости меня, я ведь не знаю, как надо молиться.
Я устала от боли, тоски и сочувствия в лицах,
И от запаха смерти в моём повседневном аду.
Бог, скажи, почему?!
Ну, за что ты меня наказал?!!
Ведь не только меня, но и маму мою, и братишку.
Обещай, что подарят ему крокодила и мишку,
Чтобы счастьем светились его озорные глаза.
Да и маме бы замуж…
Ой, кто здесь, - вскочила, боса,
- Ты подслушивал, что ли, как я…как молиться пыталась?
- Не волнуйся, я доктор. Услышал, но самую малость,
Ты ложилась бы, девочка! Поздно, четыре часа..
Под глазами круги и растресканных губ белизна,
Синяки от уколов, больное отчаянье взгляда…
- Поцелуй меня, док! Нет, постой! Пожалеешь…Не надо…
Лучше дай закурить, пусть хоть в чём-нибудь буду грешна...

Мы курили и кашляли, молча взирая в окно,
Поражаясь величию звёзд и красе мирозданья…
- Я, пожалуй, пойду…Нет, не надо. Сама.
До свиданья.
Или…
Лучше, прощай.
Я тебя не дождусь, всё равно…
Я, сменившись наутро, застрял в затрапезном кафе
И вливал в себя водку, давясь, но ничуть не хмелея.
Только губы стояли в глазах, анемично белея,
И слова на салфетке сплетались в нелепой строфе…
----
Через сутки, изрядно помятый и навеселе,
Я, поймав за рукав пробегавшего мимо мальчишку,
На последние деньги купил крокодила и мишку.
Пусть хоть кто-нибудь станет счастливым на этой земле…

Сергей (Somers) совершенно прав, указывая на Алексея Порошина - он один из виднейших нынешних сетевых поэтов и создатель поэтического сайта Графоманов.нет . Вот его страничка: http://www.grafomanov.net/poems/author/alien/.
Для любителей поэзии это - подарок, у него есть сильнейшие произведения.
Даже если кто-то из читающих - не любитель поэзии, но любит думать, то всячески рекомендую зайти и почитать, открывается совершенно новый и незнакомый мир.

Вопрос к Сергею: если пересекался с Алексеем, то где тебя самого можно найти в сети (дай адрес странички)?
(Вопрос не праздный, так как я сам кручусь в сети уже 4 года и мне будет очень приятно встретить поэта-клубня :)

Не, ну "пересекался", это конечно мною громко сказано..)) Просто обменялись как-то несколькими рецензиями..))
Какой-то основной страницы у меня нет, можно просто набрать в поисковике Сергей Somers, ну или зайти вот сюда: http://www.chitalnya.ru/users/Somers/

То-то я чувствую что-то знакомое............ И я там расположился уже более года, моя поэтическая страничка в Избе-читальне: http://www.chitalnya.ru/users/bart2006/
Ну, до чего же приятно!!!

МЫ (клубни) везде!

________
И это - очень правильно!
Снова восхищаюсь нашим КК!

Какой-то основной страницы у меня нет, можно просто набрать в поисковике Сергей Somers, ну или зайти вот сюда: http://www.chitalnya.ru/users/Somers/

И я там расположился уже более года, моя поэтическая страничка в Избе-читальне: http://www.chitalnya.ru/users/bart2006/
Ну, до чего же приятно!!!

МЫ (клубни) везде!


...Ну, а женщины Одессы - Все скромны, все поэтессы... (с)

И, конечно же, сразу углядели самопиар..))

--------------------------
Ага, вместо того, чтобы порадоваться, что в рамках ККлуба люди нашли общий интерес, непонятный Вам.
Жалко мне Вас, Super Raj!

А вот у вас есть вертолет? Небольшой, но свой. А у него есть. Робинсон. "Шесятшестой". Так что кого жалеть - это еще бооольшой вопрос.

------------------
Ага. "Зато у меня папа - бандит. Он тебе задаст!"
Детский сад какой-то....

Да ладно Вам! Аркадий конечно пошутил..))

А.. тогда ладно. А то мне показалось что он это серьезно.

Аркадий, во-первых меня зовут Михаил.
Во-вторых мне не совсем понятно почему именно Вам меня жаль? Потому что я не достигаю той высоты полёта, что вам доступна в поэзии?
Ну в таком случае позвольте вас немного поправить - то, чем вы занимаетесь это не поэзия, это графомания, в лучшем случае стихосложение, а вы в таком случае - стихотворец, но никак ни поэт, при всём уважении.
И когда человек по вашим ссылкам идёт и потребляет тот бред, что там содержится, а тем более если ни дай Боже человек молод и не окреп ещё серым веществом - для его души это смерть, он уже никогда не поймёт ни Пушкина, ни Лермонтова (ни, прости Господи, Маяковского, ни к ночи будет упомянут). Он так и будет тянутся к этим бессмысленным соплям на заборе совхозного свинарника, что вы называете поэзией.
Если вы меня жалеете именно по этой причине, по причине моей недоразвитости до вашего клуба самородков современного расисткага анапеста, то в таком случае буду рад с вами согласится - "городничий - глуп, как сивый мерин...".
Поймите, наслаждаться пошлостью, распространять её, а потом этим ещё и кичиться - это по меньшей мере странно.



ЗЫ: ВиталЕй, вы зараза!! Прекрати меня палить, а то я тебя вызову на дуэль!!! В Амстердам

Серёг, СПАСИБО!!!!!

Нормально ты так его прибил;)

Да ладно тебе ))) Я беззлобно. Просто не люблю когда меня бесплатно жалеют гАните бапки - на кИрасин нИ хватаить для рАпинсона )))

Сегодня в НГ прочитал стишОк - рыдалЪ:



В лагере на чистом Селигере, где ряды опричные стройны,
Вася Я. открыл в своей манере новый путь к спасению страны.
Озирая строй своих посланцев, он заметил, что в одном ряду
юноша Никита Итальянцев слишком налегает на еду.
Рыком заглушая скрип уключин, что прославлен блоковской строкой,
он воскликнул: «Ты довольно тучен!». Да, кивнул Никита, я такой.
Я люблю продукцию коптилен, мясо всякой птицы и зверья…
«Если так, то ты неэффективен!» — с пафосом воскликнул Вася Я.
В этот миг, томим расправы жаждой, он взорлил, как петел на насест:

— Ты ограбил Путина, как каждый, кто в России слишком много ест!

Эта фраза горестно итожит развлеченья селигерских масс:

— Путин может все. Но он не может похудеть за каждого из нас.

Думать о последствиях неловко. В тонкости я мало посвящен.
Говорят, что Васина тусовка сбросила за сутки пару тонн;
вследствие его протуберанцев, озаривших селигерский зал,
злополучный тучный Итальянцев навсегда с тушенкой завязал;
что, боясь глядеться несогласно, нынче каждый нашинский малыш
отвергает сливочное масло и сосет касторовое лишь,
вместо супа ест фосфалюгели, как их учит главный визажист…

Мне не важно, что на Селигере.

Я боюсь за собственную жисть.

Человек-то я по жизни мирный, скромный рыцарь прозы и стиха.
В том, что я такой довольно жирный, нету перед Родиной греха.
Я люблю, конечно, запах теста, мясо коровенки и свиньи,
но клянусь, что жру не в знак протеста: просто жру, и просто на свои!
Но теперь я вижу: мы не шутим. В корень зрит нашистский легион:

это я сожрал, а мог бы Путин. Это выпил я, а мог бы он.

Сколько ни горю я на работе, на жаре, в торфяничном дыму,
— половина сочной этой плоти, в общем, причитается ему.
Вот она, расплата за котлетки, жалкий толстомясого удел…
Станут на меня лепить наклейки: эта сволочь Путина объел!
Станут клеить их на наши торсы, прикреплять к раздавшимся плечам…
Скоро доживем, что всякий толстый сможет выйти только по ночам,
пробираясь жалобно по стенке, глядя настороженно во тьму,
чтобы люди Васи Якеменки попу не обклеили ему!

Вообще же «Наши» стали прытки. Вася вправду хочет за штурвал.
Значит, все, что у меня в избытке, лично я у Путина урвал?
Этот страх теперь ежеминутен. Только суну в рот колбасный кус
— слышу крик души: «А как же Путин?!» Сразу колбаса теряет вкус.
Покупаю пару «Абсолютин», скромное справляя торжество, — обжигает мысль:
«А как же Путин?! Я же отрываю от него!»
Лезу к бабе — надо ж с кем-нибудь им делать то, что вслух зовется «связь», — но вступает мысль:
«А как же Путин?!» И восставший виснет, устыдясь.

Братцы, представители элитки, отпрыски сурковския семьи!
Я бы отдал все свои избытки, все запасы лишние свои,
все свои сосиски, макароны, мягкий сыр, поджаристый кебаб,
соки, коньяки-наполеоны, собственный курдюк и даже баб,
я бы сбросил вес, ругаясь матом, — если б Путин, вдохновясь письмом,
сделал то, что Черчилль в сорок пятом или Буш в две тысячи восьмом.
Но, увы, фантазию стреножит мрачный, недвусмысленный ответ:
сбрось хоть центнер я — а он не может.

То есть может все, а это — нет.

Дмитрий Быков

Дебаты на любителя.
а стихи и оформление мне понравились.
А главное как?? девочка))) так может писать про прожитую жизнь...

Моей теще 73 года, жене 33, живем 13 лет - я их до сих пор частенько по телефону путаю...

Серьёзный аргУмент
А учитывая тему - универсальный!!!))))

Ну хоть кто-то кроме Миши понял :))

ага

ты тоже любишь? )))